Una nueva manera de contar (vía Alejandro Gándara, blog de El Escorpión)

El otro día echaron en La 2 “Amanece, que no es poco”, una de las películas más absurdas y más graciosas que en el mundo han sido. José Luis Cuerda retrata la vida en un pueblo de La Mancha desde los puntos de vista de muchos de sus habitantes, y coincidiendo con acontecimientos muy relevantes en su momento, como son la vuelta del alcalde, la llegada de unos turistas americanos o la invasión del pueblo por parte de los vecinos del pueblo de al lado.

Todos los habitantes del pueblo son increíblemente cultos, especialmente en el ámbito de las Letras. La historia de Cuerda  se parece en eso  a las novelas humorísticas de Eduardo Mendoza, donde todos sus personajes hablan con una cierta pedantería que, al tratarse de gente de clase media-baja (o, incluso, extraterrestres, como en “Sin noticias de Gürb”), confiere a todo lo que dicen esa dosis de surrealismo que resulta tan cómica.

Ecce un ejemplo:

Esa mítica exclamación final “Alcalde! Todos somos contingentes, pero tú eres necesario!” se queda en la memoria de todo aquél que ve la película, aunque sea por primera vez. Y es probable que gran parte de la gracia proceda de que nadie tiene tan claro como el personaje qué significa exactamente esa frase tan erudita. Hasta ahora…

Leyendo a Antonio Rico

A más de un millón de telespectadores nuestro libre albedrío nos vino pintiparado para reunirnos a su alrededor formando el Cuerpo Místico del surrealismo cinematográfico. Pero era un surrealismo de letras: Faulkner, Dostoiewski, o Santo Tomás de Aquino aplicando su tercera vía a un alcalde de pueblo: “¡Alcalde, todos somos contingentes, pero tú eres necesario!”.

se encuentra uno con el nexo entre el Munícipe por antonomasia y el filósofo cristiano. Entre otras muchas cosas, Santo Tomás quiso demostrar la existencia de un ser superior, Dios en su caso, por medio de la lógica filosófica. Para ello utilizó las llamadas “cinco vías”, cinco razonamientos distintos que acaban todos en “por lo tanto, Dios existe”. Quizá alguna neurona dormida desde los 17 años haya despertado de su habitual letargo al leer esto. Pues bien, la tercera vía, como apuntaba Antonio Rico, es la “Vía por la contingencia”, y dice así:

La experiencia nos muestra que las cosas pueden existir o no existir (son contingentes), pues pueden ser producidas o destruidas.
Es imposible que las cosas sometidas a la posibilidad de no existir existan siempre.
Por lo tanto, hubo un tiempo en que nada existió.
Si ahora existen cosas tiene que ocurrir que exista un ser necesario, pero este ser necesario no puede tener su existencia a partir de otro ser puesto que en tal caso no sería propiamente necesario.
Tiene que existir un ser que sea absolutamente necesario cuya causa de su existencia y necesidad no esté en otro sino en él mismo y que sea causa de la existencia de los demás, y éste es Dios.

(Sacado de aquí)

Así pues, se demuestra que el Señor Alcalde es el único ser necesario en el pueblo. Los demás semos contingentes.

Y, por si no os acaba de quedar del todo claro, aquí lo que dice Wikipedia sobre la contingencia: en el ámbito de la filosofía y la lógica, contingencia es el estado de aquellos hechos que desde un punto de vista lógico no son ni verdaderos ni falsos. La contingencia es lo opuesto a necesidad: un acto o hecho contingente es lo que podría no haber ocurrido o tenido lugar, un acto o hecho que no es necesario (no podría no haber ocurrido). La contingencia se diferencia de la posibilidad, desde un punto de vista formal, en que la posibilidad incluye afirmaciones o proposiciones que son necesariamente verdaderas como también algunas no necesariamente falsas, mientras que no se puede decir que una proposición es contingente si es necesariamente verdadera.

Esclarecedor. Casi.

El próximo día, Dostoievsky.

“Si veis que un partido se calienta, y parece que va a haber violencia, utilizad un refrán”

¿Ein?

Erica Cantona

Sí. Un refrán. Cualquiera. El primero que os venga a la cabeza. Reducirá inmediatamente -y temporalmente- la tensión, mientras el interlocutor se detiene a pensar qué es lo que has querido decir. Aquí os dejo un puñado de armas de distracción masiva, cortesía de la deliciosamente obsoleta página de Terra:

A barriga llena, corazón contento
El día que la mierda tenga algún valor, los pobres nacerán sin culo
El hombre donde nace, el buey donde pace
Hazte cordero y te comerán los lobos
Machacando y más machacando se hace el gazpacho
Un día menos, una arruga más

¿Y la foto a qué leches viene?

Aquí tenéis el motivo de la chorrada. Palabra de Eric Cantona, que ha rodado una película con Ken Loach en la que hace de sí mismo, pero que no trata de su vida.

“Las gaviotas siguen al barco porque saben que acabarán cayendo sardinas al mar”.
Lo dijo durante un multitudinario encuentro con periodistas tras haber sido suspendido por pegar una patada de kung-fu a un energúmeno de extrema derecha que le increpó desde la grada del campo del Cristal Palace. Cantona llegó a la sala de prensa, soltó la sardina, se levantó y se fue, provocando el estupor entre la plana mayor de la prensa deportiva y sensacionalista británica.

He aquí, una cita para el recuerdo. Una intepretación para los festivales.

Mark Goffman, guionista de El ala oeste de la Casa Blanca

Este es Mark Goffman, el sujeto al que se trae MAS Consulting para impartir una clase de su seminario de comunicación política. Goffman, guionista de nueve capítulos de ‘El ala oeste de la Casa Blanca’ será el encargado de hablar de storytelling, una técnica vieja como la voz, pero que ahora tiene un nombre, además en inglés, lo cual lo convierte inmediatamente en una moda.

El storytelling no es otra cosa que la aplicación de técnicas narrativas a la comunicación empresarial e institucional. Si en lugar de decir “espero que en el futuro España sea un país más libre, con mayor protección para los más desamparados, y que ofrezca posibilidades para potenciar el talento y el espíritu emprendedor”, uno dice “sueño con un futuro en el que una niña pueda…”, tenemos la niña de Rajoy: uno de los ejemplos más fallidos de storytelling de España.

Pero el mundo está lleno de buenas historias que triunfan. La última, San Obama Bendito: un tipo con talento, con una vida llena de obstáculos -madre soltera, padre negro, cambios de residencia tan traumáticos como mudarse de Hawaii a Indonesia a Chicago, breves pasos por la pobreza…- que encarna el sueño americano del que los americanos habían despertado.

Y así, hasta el infiinito. Evidentemente el storytelling es una herramienta habitual de la publicidad, que prefiere enseñarte a una ama de casa cantando alabanzas a Ariel, o a un científico analizando su poder nuclear, que limitarse a decir “Ariel es fenomenel”. Pero puede aplicarse a lo que se quiera. Sólo hay que echarle imaginación.

“El otro día alguien que trabaja en Wall Street me dijo que la empresa debe tener una «historia interesante», o no invertirá en ella. Pasa en todas partes.”, dice Goffman en esta entrevista.

Las grandes marcas tienen una historia detrás (CocaCola era un medicamento; Zara una mercería. Pero también los países tienen una narrativa (Rusia, Israel, Egipto, EEUU, Afganistán…puf!), las personas (Woody Allen, Paris Hilton, Federico García Lorca) y hasta las películas y canciones, y libros pueden tener storytelling detrás (El guardián entre el centeno, El exorcista o Billie Jean) ¡El storytelling es infinito!

Me encuentro con este post de DesEquiLIBROS sobre Cela, y me viene de lujo el ejemplo

“Cela nunca se distinguió por ir “haciendo amigos” allí por donde iba. Pero no se le puede negar que siempre se expresó con elocuencia y mordacidad, no exenta de un ácido sentido del humor.También llenaba su boca de exabruptos. Unas y otras actitudes le proporcionaron una popularidad de la que, quizá, no habría disfrutado únicamente por la calidad de su obra.”

A menudo importa tanto o más la historia de dentro de un libro como la de fuera.

“El cuento es inhóspito, sólo para lectores valientes, porque requiere mayor concentración que una novela”, afirma este admirador de Borges, Kafka y Cortázar, que reclama para el relato “un espacio y un trato de la crítica semejantes, al menos, al de la poesía”. ‘De mecánica y alquimia’ se presenta este jueves.

Al habla está Juan Jacinto Muñoz Rengel, autor de la recopilación de cuentos ‘De mecánica y alquimia’, para este artículo de El Mundo

Una vez leí que Sabina decía que la diferencia entre escribir poesía y letras de canciones es que con una hay que agarrársela y con otra, cogérsela con papel de fumar. No recuerdo cuál era cuál. Supongo que si plantáramos al bueno (o al malo) de don Joaquín las dos opciones él podría defenderlas ambas.

Pero hay una manera de escribir que, como decía un profesor mío, te coge por la nuca y te obliga a leer cada palabra como si fuera un libro, y otra que se deja navegar, viento en popa a toda vela.

‘El sueño del monstruo’ representa el paso por el ecuador del libro, que pasa de ambientaciones históricas como el Toledo musulmán o la Bohemia del siglo XV, y de un lenguaje más culto y relevante, a otros relatos futuristas como ‘Brigada Diógenes’ y ‘Pasajero 1/1′, en los que “el lenguaje pesa muy poco y casi no se ve”.

En el otro polo está Hertha Müller, la reciente premio Nobel, según el análisis de Gándara.

Ahora bien, recursos tan evidentes y de gama tan escueta, cuando se prolongan a lo largo de una novela, producen un ruidoso traqueteo y termina por verse al autor detrás de la página y el molesto rasgueo de la pluma sobre el papel.

¿Os atrevéis a mencionar autores de una u otra ‘modalidad’?

El tenedor de la cuenta de Twitter se define…

I’m 29. I live with my 73-year-old dad. He is awesome. I just write down shit that he says / Tengo 29 años. Vivo con mi padre. Tiene 79. Es cojonudo. Yo sólo anoto cosas que dice.

Un botón

La biblioteca de Tweets parece la sublimación de Camera Cafe. Un personaje único, cero escenarios, sabiduría popular mezclada con un punto de vista kafkiano: he ahí la receta del éxito.

Ecce, algunas de las perlas del ingenioso septuagenario.

• You worry too much. Eat some bacon… What? No, I got no idea if it’ll make you feel better, I just made too much bacon.
  Te preocupas demasiado. Come un poco de bacon. Qué? No tengo ni idea de si eso te animará. Es que he hecho demasiado bacon.
  
• The baby will talk when he talks, relax. It ain’t like he knows the cure for cancer and he just ain’t spitting it out.
  El bebé hablará cuando tenga que hablar. Relájate. Ni que conociera la cura del cáncer y se la estuviera callando!
  
• I like the dog. If he can’t eat it, or fuck it, he pisses on it. I can get behind that.
  Me gusta el perro. Si no puede comérselo o follárselo, se mea en ello. Yo también lo haría.

Esos filósofos amarillos

Como cuenta este artículo de Elmundo.es, la editorial bercelonesa Blackie Books salta al césped editorial con la edición de “La filosofía y los Simpsons”,un libro publicado por primera vez en 2001 que desentierra la filosofía que subyace bajo la apariencia pop de la serie de dibujos animados más popular de la historia. El retrato de la familia norteamericana de los personajes de Matt Groening va mucho más allá de las tiendas de donuts y el consumo abusivo de televisión, sino que juega de manera cotidiana con temas como la virtud (y, muy a menudo, su ausencia, encarnada en Homer), la religión (la falta de correlación entre esfuerzo y recompensa cristiana que sufre Ned Flanders), la meritocracia (os acordáis de Frank Grimes?) la razón (Lisa, Marge), la maldad (Bart)…

Matt Groening fue estudiante de Filosofía en la universidad. En esta entrevista con Jay Leno lo explica todo: “estudié filofía y hacía dibujitos, así que estaba claro. Iba a ser dibujante”

Entrevista con el profesor Bill Irwin, co-autor del libro.

A diferencia de Matrix, no existen evidencias de que las referencias filosóficas sean conscientes, pero Matt Groening siempre ha hablado de sus guionistas como un puñado de ‘Harvard geeks’ entre los que destacaba Conan O’Brien. Sí, Conan O’Brien era guionista de Los Simpsons. Escribió, entre otros, para el capítulo del Monoraíl!!

Más, en el artículo de Wikipedia

Después de una operación de ética y estética, se presenta de nuevo el blog de Flaherty con un textito breve para declarar intenciones: dejad los prejuicios en la puerta. estamos fabricando un detector de veredictos que expulsará a los que vengan dispuestos a emitir sus prejuicios.

Bienvenidos a este blog, que se dice literario, al que le gusta la escritura, y en el que con suerte se hablarán de bórgeses, handkes, ámises, pahmuks, faulkners o joyces, pero donde también hay sitio para spielbergs y anuncios de Volvo; para letras de cantantes que no le tienen miedo a la ducha, para anacolutos de la abuela, y bocadillos de cómic (desde Watchmen hasta Rompetechos). Nos gustan las palabras, y creemos que se les debería conceder el derecho a defenderse solas.

La buena de Michelle Pfeiffer

Como prubea de nuestro compromiso, nuestra primera referencia artística será Mentes peligrosas. Sí, tú también la has visto: Michelle Pfeiffer es una ex-marine que acude en busca de su yo interior dando clases a jóvenes conflictivos. Ella los intenta redimir a través de la literatura, y elige para ello organizar el concurso Dylan-Dylan, en el que sus alumnos tendrán que dilucidar si un poema que ella les da pertenece al poeta Dylan Thomas o al catautor y eterno candidato al Nobel de Literatura, Bob Dylan.

Mi concurso no tiene título. ¿A alguien se le ocurre qué cantante puede haber escrito esta letra? ¿Qué tipo de cantante? ¿Qué tipo de música la acompaña? ¿Qué sentimiento lleva consigo?

It takes a crane to build a crane

It takes two floors to make a storey
It takes an egg to make a hen
It takes a hen to make an egg
There is no end to what I’m saying

(…)

And it takes no time to fall in love
But it takes you years to know what love is
It takes some fears to make you trust
It takes those tears to make it rust
It takes the dust to have it polished

Traducción ad-hoc

Hace falta una grúa para construir otra grúa
Hacen falta dos suelos para hacer una casa
Hace falta un huevo para hacer una gallina
No hay final para esta historia

(…)

No hace falta tiempo para enamorarse
Pero hacen falta años para saber lo que es el amor
Hace falta el miedo para hacerte confiar
Hacen falta lágrimas para hacer que se oxide
Hace falta polvo para sacarle lustre

No hace falta que respondáis ahora. Hacedlo después de la publicidad…porque ahora mismo no nos conocéis.

Bienvenidos, hijos del rock and roll.

Uno de los ríos más importantes corre  a cargo de Iván Thays y su Moleskine literario, marca registrada, que informa, desde Lima, de toda la actualidad literaria que es capaz de abarcar.

En un post reciente, Demasiado realismo, se hacía eco de un artículo publicado en el suplemento de El Mundo, El Cultural, al hilo de la impenitente lluvia de relatos autobiográficos que  cae en Colombia. De la cita de la cita (Piedad Bonett hablando a través de Iván Thays), me quedo con esto :

Predominan entonces los relatos planos, en los que se nota la falta de decantación de la experiencia, meros vertederos de hechos en sucesión cuyo dramatismo sólo nace, cuando se alcanza, de la cruda realidad que encierran y no de otra cosa.

…una prolongada nota de violonchelo estimula el misterio final. ‘Otra cosa’. ¿Cuál es esa otra cosa? ¿Qué es lo que confiere dramatismo a una sucesión de hechos dramáticos? La respuesta es la escritura. ¿Me lo dices o me lo cuentas?

Descubramos otro río. Joven y poco caudaloso, pero navegable desde ya. Cuenta Tomás Blanco en sus Cuadernos de Creación Literaria

Veamos: puedo escribir algo triste o alegre sin dramatizarlo. Puedo escribir, por ejemplo, que ayer dejé la tarta en una silla para poner la mesa, puse la mesa, me olvidé de la tarta y me senté encima. O puedo decir que mi hermana tiene cáncer de útero, y es probable que algún lector se ponga triste o le de la risa, pero no será por lo que yo haya dicho ni por cómo lo haya dicho sino porque le recordará una escena similar de su propia experiencia, porque sufre un exceso de empatía y se identifica con el personaje (la peor forma de leer) o porque no es precisamente una lumbrera y se ríe o se entristece por cualquier cosa.

Es decir, para generar una emoción en términos objetivos, esto es, transportada por el objeto (en nuestro ejemplo, la novela, el relato…) tiene que haber una representación artística.

Ya sabemos cuál es esa cosa que confiere drama (sentido) a un texto. O mejor dicho, sabemos bien cuál no es. Cómo se consigue…eso es otro cuento.

Los micropoemas también tienen temporadas, como los patos, la fresa, o Perdidos. La Sexta quiso un segundo round para hacer sus ‘doce causas’, y eligió, otra vez, cocinarlos con Ajo. Dulce Ajo.