“El cuento es inhóspito, sólo para lectores valientes, porque requiere mayor concentración que una novela”, afirma este admirador de Borges, Kafka y Cortázar, que reclama para el relato “un espacio y un trato de la crítica semejantes, al menos, al de la poesía”. ‘De mecánica y alquimia’ se presenta este jueves.

Al habla está Juan Jacinto Muñoz Rengel, autor de la recopilación de cuentos ‘De mecánica y alquimia’, para este artículo de El Mundo

Una vez leí que Sabina decía que la diferencia entre escribir poesía y letras de canciones es que con una hay que agarrársela y con otra, cogérsela con papel de fumar. No recuerdo cuál era cuál. Supongo que si plantáramos al bueno (o al malo) de don Joaquín las dos opciones él podría defenderlas ambas.

Pero hay una manera de escribir que, como decía un profesor mío, te coge por la nuca y te obliga a leer cada palabra como si fuera un libro, y otra que se deja navegar, viento en popa a toda vela.

‘El sueño del monstruo’ representa el paso por el ecuador del libro, que pasa de ambientaciones históricas como el Toledo musulmán o la Bohemia del siglo XV, y de un lenguaje más culto y relevante, a otros relatos futuristas como ‘Brigada Diógenes’ y ‘Pasajero 1/1′, en los que “el lenguaje pesa muy poco y casi no se ve”.

En el otro polo está Hertha Müller, la reciente premio Nobel, según el análisis de Gándara.

Ahora bien, recursos tan evidentes y de gama tan escueta, cuando se prolongan a lo largo de una novela, producen un ruidoso traqueteo y termina por verse al autor detrás de la página y el molesto rasgueo de la pluma sobre el papel.

¿Os atrevéis a mencionar autores de una u otra ‘modalidad’?

El tenedor de la cuenta de Twitter se define…

I’m 29. I live with my 73-year-old dad. He is awesome. I just write down shit that he says / Tengo 29 años. Vivo con mi padre. Tiene 79. Es cojonudo. Yo sólo anoto cosas que dice.

Un botón

La biblioteca de Tweets parece la sublimación de Camera Cafe. Un personaje único, cero escenarios, sabiduría popular mezclada con un punto de vista kafkiano: he ahí la receta del éxito.

Ecce, algunas de las perlas del ingenioso septuagenario.

• You worry too much. Eat some bacon… What? No, I got no idea if it’ll make you feel better, I just made too much bacon.
  Te preocupas demasiado. Come un poco de bacon. Qué? No tengo ni idea de si eso te animará. Es que he hecho demasiado bacon.
  
• The baby will talk when he talks, relax. It ain’t like he knows the cure for cancer and he just ain’t spitting it out.
  El bebé hablará cuando tenga que hablar. Relájate. Ni que conociera la cura del cáncer y se la estuviera callando!
  
• I like the dog. If he can’t eat it, or fuck it, he pisses on it. I can get behind that.
  Me gusta el perro. Si no puede comérselo o follárselo, se mea en ello. Yo también lo haría.

Esos filósofos amarillos

Como cuenta este artículo de Elmundo.es, la editorial bercelonesa Blackie Books salta al césped editorial con la edición de “La filosofía y los Simpsons”,un libro publicado por primera vez en 2001 que desentierra la filosofía que subyace bajo la apariencia pop de la serie de dibujos animados más popular de la historia. El retrato de la familia norteamericana de los personajes de Matt Groening va mucho más allá de las tiendas de donuts y el consumo abusivo de televisión, sino que juega de manera cotidiana con temas como la virtud (y, muy a menudo, su ausencia, encarnada en Homer), la religión (la falta de correlación entre esfuerzo y recompensa cristiana que sufre Ned Flanders), la meritocracia (os acordáis de Frank Grimes?) la razón (Lisa, Marge), la maldad (Bart)…

Matt Groening fue estudiante de Filosofía en la universidad. En esta entrevista con Jay Leno lo explica todo: “estudié filofía y hacía dibujitos, así que estaba claro. Iba a ser dibujante”

Entrevista con el profesor Bill Irwin, co-autor del libro.

A diferencia de Matrix, no existen evidencias de que las referencias filosóficas sean conscientes, pero Matt Groening siempre ha hablado de sus guionistas como un puñado de ‘Harvard geeks’ entre los que destacaba Conan O’Brien. Sí, Conan O’Brien era guionista de Los Simpsons. Escribió, entre otros, para el capítulo del Monoraíl!!

Más, en el artículo de Wikipedia

Después de una operación de ética y estética, se presenta de nuevo el blog de Flaherty con un textito breve para declarar intenciones: dejad los prejuicios en la puerta. estamos fabricando un detector de veredictos que expulsará a los que vengan dispuestos a emitir sus prejuicios.

Bienvenidos a este blog, que se dice literario, al que le gusta la escritura, y en el que con suerte se hablarán de bórgeses, handkes, ámises, pahmuks, faulkners o joyces, pero donde también hay sitio para spielbergs y anuncios de Volvo; para letras de cantantes que no le tienen miedo a la ducha, para anacolutos de la abuela, y bocadillos de cómic (desde Watchmen hasta Rompetechos). Nos gustan las palabras, y creemos que se les debería conceder el derecho a defenderse solas.

La buena de Michelle Pfeiffer

Como prubea de nuestro compromiso, nuestra primera referencia artística será Mentes peligrosas. Sí, tú también la has visto: Michelle Pfeiffer es una ex-marine que acude en busca de su yo interior dando clases a jóvenes conflictivos. Ella los intenta redimir a través de la literatura, y elige para ello organizar el concurso Dylan-Dylan, en el que sus alumnos tendrán que dilucidar si un poema que ella les da pertenece al poeta Dylan Thomas o al catautor y eterno candidato al Nobel de Literatura, Bob Dylan.

Mi concurso no tiene título. ¿A alguien se le ocurre qué cantante puede haber escrito esta letra? ¿Qué tipo de cantante? ¿Qué tipo de música la acompaña? ¿Qué sentimiento lleva consigo?

It takes a crane to build a crane

It takes two floors to make a storey
It takes an egg to make a hen
It takes a hen to make an egg
There is no end to what I’m saying

(…)

And it takes no time to fall in love
But it takes you years to know what love is
It takes some fears to make you trust
It takes those tears to make it rust
It takes the dust to have it polished

Traducción ad-hoc

Hace falta una grúa para construir otra grúa
Hacen falta dos suelos para hacer una casa
Hace falta un huevo para hacer una gallina
No hay final para esta historia

(…)

No hace falta tiempo para enamorarse
Pero hacen falta años para saber lo que es el amor
Hace falta el miedo para hacerte confiar
Hacen falta lágrimas para hacer que se oxide
Hace falta polvo para sacarle lustre

No hace falta que respondáis ahora. Hacedlo después de la publicidad…porque ahora mismo no nos conocéis.

Bienvenidos, hijos del rock and roll.

Uno de los ríos más importantes corre  a cargo de Iván Thays y su Moleskine literario, marca registrada, que informa, desde Lima, de toda la actualidad literaria que es capaz de abarcar.

En un post reciente, Demasiado realismo, se hacía eco de un artículo publicado en el suplemento de El Mundo, El Cultural, al hilo de la impenitente lluvia de relatos autobiográficos que  cae en Colombia. De la cita de la cita (Piedad Bonett hablando a través de Iván Thays), me quedo con esto :

Predominan entonces los relatos planos, en los que se nota la falta de decantación de la experiencia, meros vertederos de hechos en sucesión cuyo dramatismo sólo nace, cuando se alcanza, de la cruda realidad que encierran y no de otra cosa.

…una prolongada nota de violonchelo estimula el misterio final. ‘Otra cosa’. ¿Cuál es esa otra cosa? ¿Qué es lo que confiere dramatismo a una sucesión de hechos dramáticos? La respuesta es la escritura. ¿Me lo dices o me lo cuentas?

Descubramos otro río. Joven y poco caudaloso, pero navegable desde ya. Cuenta Tomás Blanco en sus Cuadernos de Creación Literaria

Veamos: puedo escribir algo triste o alegre sin dramatizarlo. Puedo escribir, por ejemplo, que ayer dejé la tarta en una silla para poner la mesa, puse la mesa, me olvidé de la tarta y me senté encima. O puedo decir que mi hermana tiene cáncer de útero, y es probable que algún lector se ponga triste o le de la risa, pero no será por lo que yo haya dicho ni por cómo lo haya dicho sino porque le recordará una escena similar de su propia experiencia, porque sufre un exceso de empatía y se identifica con el personaje (la peor forma de leer) o porque no es precisamente una lumbrera y se ríe o se entristece por cualquier cosa.

Es decir, para generar una emoción en términos objetivos, esto es, transportada por el objeto (en nuestro ejemplo, la novela, el relato…) tiene que haber una representación artística.

Ya sabemos cuál es esa cosa que confiere drama (sentido) a un texto. O mejor dicho, sabemos bien cuál no es. Cómo se consigue…eso es otro cuento.

Los micropoemas también tienen temporadas, como los patos, la fresa, o Perdidos. La Sexta quiso un segundo round para hacer sus ‘doce causas’, y eligió, otra vez, cocinarlos con Ajo. Dulce Ajo.

Delller recopiló en un librito azul un buen puñado de citas para que los conductores del metro fueran leyéndolas a sus pasajeros, en un intento por pintar de color el tedioso, indiferente o angustioso viaje en tren subterráneo.

Los paneles de anuncios del metro de Londres ya mostraban a menudo pequeñas piezas poéticas (I , II), entre avisos de retrasos y advertencias sobre objetos perdidos. Deller ha querido trasladar el mensaje a la voz humana, salpicando las habituales intervenciones de los conductores –el sempiterno ‘mind the gap’- con píldoras de sabiduría firmadas.

Vean una recopilación.

‘Hay cosas más importantes en la vida que aumentar la velocidad’, Mahatma Gandhi

‘Vivimos en un arcoiris de caos’, Paul Cezanne

‘El infierno son los demás’, Jean Paul Sartre

‘Un tropiezo puede evitar una caída’, Thomas Fuller

‘Todo el mundo debería ser respetado, pero nadie idolatrado’, Albert Einstein

‘Una onza de acción vale tanto como una tonelada de teoría’, Friedrich Engels

‘Nada vale más que este día’, Johann Wolfgang von Goethe

]]> http://www.flaherty.es/2009/06/30/contra-la-prisa-filosofia-en-monodosis/feed/ 0 http://www.flaherty.es/2009/06/21/la-sabiduria-de-pynchon/ http://www.flaherty.es/2009/06/21/la-sabiduria-de-pynchon/#comments Sun, 21 Jun 2009 16:53:30 +0000 admin http://flaherty.es/?p=15 Un relato breve extraído de ‘V’, la primera novela de Thomas Pynchon, publicada en 1963:

“De algún modo se relacionaba todo con un cuento que había oído contar una vez, sobre un niño que nació con un tornillo dorado donde debería tener el ombligo. A lo largo de 20 años consulta con médicos y especialistas de todo el mundo, tratando de deshacerse del tornillo, pero sin éxito.

Por último, en Haití, va  a ver a un médico vudú que le administra una pócima de olor nauseabundo. Se la bebe, se echa a dormir y tiene un sueño. En este sueño se encuentra en una calle, iluminada con lámparas verdes. Siguiendo las instrucciones del hechicero, toma dos a la derecha y una a la izquierda desde su punto de ogrien, encuentra un árbol que crece junto a la séptima farola, del que cuelgan por todas partes globos de colores. En la cuarta rama desde la copa hay un globo rojo;  lo rompe y en el interior encuentra un destornillador con un mango de plástico amarillo. Con el destornillador se extrae el tornillo del abdomen y, tan pronto como esto ocurre, se despierta del sueño.

Es por la mañana. Se mira el ombligo y el tornillo ha desaparecido. Por fin se ha levantado aquella maldición que ha durado 20 añós. Delirante de alegría salta de la cama, y se le cae el culo.”

Thomas Pynchon

La revista Time dio en el clavo de Thomas Pynchon cuando escribió sobre ‘V’ :  ”En este tipo de libro, no hay una totalidad que alcanzar. Nada tiene ningún sentido. Pero posee un profundo e inquietante sentido onírico. Nada parece haber sido puesto arbitrariamente, como mera confusión, como cuando autores ineptos trabajan sobre las ilusiones.”

A mí gusta pensar que Pynchon es el autor más realista del mundo. Escribe sobre el lado más salvaje de la vida real, reuniendo todas las excentricidades posibles de dos docenas de almas en las páginas de sus novelas. Pero no hay nada más abundante que la excentricidad, nada más humano que los sueños, nada más natural que el absurdo.